Desfile de moda

Cada vez que se sentaba, una especie de ardor surgía en sus orondas posaderas. No porque le sucediera nada ni tuviera ninguna enfermedad o malformación. Simplemente tenía unas potentes caderas que sabía despertaban admiración en algunos hombres de edad madura, y envidia en alguna amiga delgaducha. Se sobreentendía que en esa sociedad atrasada en la que vivían era un buen argumento para encontrar marido.

Sin ningún fundamento, se asociaban esas hechuras a ser una buena paridora de prolífica descendencia, pero a Nadine todo eso le daba igual. Ella quería salir de ese país oriental, en el que siempre estaba rodeada de familia, primos, tíos, abuelos y cada cual iba a la casa de los demás sin avisar. Todos vivían en el mismo edificio y en el piso de los abuelos, el más grande, se comía y cenaba bajo la atenta y dominante mirada de la obesa dueña de la casa, que pasaba toda la mañana en la cocina dando instrucciones y gritos. Las tardes, si hacía bueno, la dejaban salir con las primas a dar una vuelta acompañadas de una institutriz francesa o alemana.

Eran muy ricos y muy brutos. El dinero les había llegado en forma de pozo de petróleo y aunque buscaban profesores y señoritas europeas, muchos no aguantaban por el desorden y falta de educación. Podían quedarse hasta la madrugada jugando a las cartas o al backgamon discutiendo a gritos entre distintos parientes.

Pero por fin llegó la revolución y se quedaron muy pelados. Un halo de tragedia envolvió a la familia: el padre en la cárcel, el tío cosiéndose joyas en el fondo de los bolsillos para irse al extranjero, una prima desaparecida... Todo un lío que Nadine miraba con una mezcla de pánico y expectativa, atisbando la posibilidad de poder salir de esa vida. Y salió, a trancas y barrancas. Pasando miedo y atravesando Europa llegó al soñado París que tantas veces le había relatado su profesora francesa.

—¡Oh, la,la! —soltó al entrar en el destartalado piso de Harum, una prima que la acogió.

No tenía palabras para demostrar la decepción, el cansancio y el terror que la invadía pensando en su futuro.

—Nadine, querida, te ayudaré un tiempo hasta que encuentres trabajo.

La abrazó y después le mostró el recodo del pasillo donde le había preparado un camastro. Era todo lo que le podía ofrecer. Le puso ambas manos sobre los hombros. Su mejor consejo era que olvidara las ayudas prometidas, las maravillosas tardes de verano junto al lago, los dulces, el tener todo servido y cada deseo otorgado al segundo.

—Hay que trabajar para vivir y no sabemos hacer nada útil.

Pero, levantó un dedo, hablaban bien francés e inglés, tenían un físico exótico, eran finas y educadas, si no se rascaba mucho, y ese era su único bagaje. La miró de arriba abajo. En cuanto adelgazara un poco, lo cual iba a ser fácil porque no comían mucho, sacarían partido de su físico. Ella se iba a ocupar, y le dio un cariñoso azote en el trasero.

En un par de días encontró trabajo en un restaurante. Recibía a la gente, la acomodaba en la mesa y ayudaba sirviendo agua y vino. Le pusieron un traje negro con un cinturón que marcaba su fina cintura y sus hermosas ancas, como aseveró el dueño, un rubio gordote y aficionado al burdeos. Nadine pensó que daba igual el lugar que estuvieras en el mundo, siempre había una mirada salaz para sus hechuras. ¡Bienvenidas sean! Se dijo la primera noche al caer reventada en su diminuto catre. Así, seguro que adelgazaré. Tantas horas de pie sin parar me saldrán varices. Hizo un intento de apartar de su cabeza los dulces que repartía la abuela y las meriendas en el café Lyon, donde se reunían las institutrices francesas de otras familias, las joyas que les regalaban en los cumpleaños, el olor de los cedros…¡Bah!

Muchos días iba a comer al restaurante un discreto señor vestido de negro, a veces con una mujer que parecía su hermana, otras solo y otras con un joven. Era un hombre tímido absorto en sus pensamientos ensombrecidos por cierta melancólica expresión. La miraba de una manera diferente, como quien calibra unas medidas o una obra de arte. Nadine le sonreía y él devolvía la sonrisa y bajaba la cabeza como avergonzado.

Un día que iba acompañado por la que luego confirmó era su hermana, él se fue. Ella, al ir a pagar, le dijo quién era y que le agradecería se pasara el día que le indicaba por la Maison Dior.

—A mi hermano le ha interesado su porte y le gustaría hacerle una prueba.

Se atropelló en la contestación. Por supuesto, iría encantada. Mil gracias. Se sentía feliz. La acompañó hasta la puerta y vio que en la calle la estaba esperando, apoyado levemente en la pared, el señor Dior.

Llegó tan nerviosa a la cita que se tenía que sujetar una mano con otra para que no se le notara el temblor. La noche anterior se había pintado con esmero la puntera de sus desgastados zapatos. La hicieron pasar a un salón vacío con una pasarela larga en medio. Una voz educada, pero contundente, que no veía de quién era, le pidió que se descalzara y avanzara con naturalidad por la pasarela.

—Dese la vuelta y pase otra vez, por favor.

Luego apareció una mujer de mediana edad, de labios finos pintados de rojo, vestida con un elegante uniforme negro que le dio un vestido, zapatos de tacón, guantes largos y un sombrero.

—Si es tan amable, póngaselo.

Así lo hizo, y frente a Nadine surgió en el espejo alguien con quien le costaba identificarse. ¡Qué elegancia!

La llevaron otra vez a la pasarela y la misma voz de antes le pidió que se pusiera una mano en la cintura.

—Por favor, camine tranquila con la vista puesta hacia el final, como si allí la esperara un tesoro.

La contrataran como modelo. Tuvo un tiempo duro de aprendizaje y luego de trabajo, pero lo recordaría como la época más feliz de su vida y como anécdota, le contaba a su sorprendida parentela exiliada, en torno a un plato típico de su país que hacían los domingos:

—Que sepáis que estas caderas que tanto me han hecho sufrir, han sido mi talismán para que me contrataran.

Su especial figura, le dijo con el tiempo la persona que le hizo el contrato, tan alta y con esas caderas tan bien marcadas, han fascinado al señor Dior.

© Cristina Vázquez