Alcázar Palacio de Portocarrero

Escondida entre los naranjos, Amalia intentaba que la luz de la luna no la descubriera. Estaba próximo el amanecer, ese momento en que los naranjos arrojan a diestro y siniestro el perfume de azahar. Sentada sobre su pequeña maleta aquella fragancia le producía una especie de mareo. No le importaba, él le había dicho que lo esperara allí, y ella lo esperaría. Llegaría de un momento a otro. Escuchó un ruido y se levantó risueña. ¡Uf!, era el resoplar de una mujer. ¿De dónde había salido?  ¿Por dónde llegó?, se preguntó Amalia. La sombra de la noche casi le impedía verla. Aun así, vio que la joven vestía una especie de túnica blanca y que un ligero manto azul le cubría la cabeza.

―¿Estás esperando a alguien? Lo digo por la maleta ―preguntó muy dispuesta la muchacha sin dejar de sacudirse la tierra pegada a su ropa.

Ella se encogió de hombros. ¿Quién iba a estar allí, a esas horas, con una maleta si no era porque se quería escapar?, pensó antes de que, muy nerviosa, le preguntara quién era ella

―Por mí no te preocupes. Yo vengo del Más Allá. No existo.

―¡Venga ya!, soy mayorcita para tragarme esos cuentos ―rio Amalia.

La mujer, muy joven, ahora lo percibía, y de rostro muy pálido levantó los hombros. Quizá deberían sentarse y ya cómodamente, si le parecía bien, le contaba por qué vivía en el Más Allá.

―Será estupendo ―replicó Amalia al tiempo que se preguntaba quién sería aquella loca.

Ambas se dirigieron hacia un banco de hierro pintado de verde, a cuyos lados en grandes macetas de barro rojo crecían dos pequeños naranjos. A pesar de que la luz de la luna podía descubrirla y del frio de la noche, Amalia se dejó caer sudorosa. La muchacha se acomodó a su lado. Arrancó una naranja del árbol, y mientras la pelaba le contó que vivió en aquel palacio hacía muchos, muchos años, es decir, varios siglos. Era la hija del Capitán General del Rey, dueño de este castillo. Por aquel entonces los jardines no tenían naranjos y las murallas estaban perfectas.

―Y ahora ¿dónde te alojas? ―la interrumpió Amalia sin creer lo que contaba.

―Pues, transito por los jardines que, aunque no te lo creas, por las noches están llenos de ánimas que pertenecieron a gente como yo. Mira hacia allí. ¿Ves aquella sombra afilada? Es Malika, una morita que trajeron desde Túnez. Y claro, como no es católica, no tiene sitio dónde reposar. Aquella otra es de Antonio, que asesinó a su mujer porque la encontró con otro. Pero ¡en fin! para que le iba a contar tristezas.

Como decía, continuó, uno de los capitanes de su padre se enamoró de ella, al menos eso le dijo, y ella se lo creyó. Le enviaba misivas, dejaba caer flores a su paso, y al acercarse le susurraba palabras amorosas.

―Y yo, por qué no decirlo, me volví loca por aquel capitán, tan guapo y con el cabello negro, rizado y brillante de aceite ―la joven suspiró tan profundo que Amalia dudó que aquel amoroso suspiro pudiera salir de un alma en pena.

Luego de unos segundos, la muchacha reanudó su historia. Su padre se enfadó mucho con ese amorío, tanto que la encerró en una de las torres. Según le dijo antes de echar la llave a la puerta, el capitán no era bueno para ella ni para nadie. Y, por si fuera poco, desde su nacimiento, la había comprometido con un sobrino del Rey.

Pasaron los días y las noches sin que pudiera salir de la torre. Hasta que una tarde su aya entró en la cámara. La seguían dos damas cargadas con hermosos ropajes. Venían a vestirla y a acicalarla. Esa noche bajaría a cenar con el sobrino del Rey, su prometido, con quien se desposaría a la mañana siguiente.

Lo que nadie conocía era que el tiempo que la mantuvieron encerrada, su capitán, ayudado por uno de los soldados que guardaban la puerta, le enviaba dulces y emotivas notas en las que le juraba amor eterno. Y que ella cada vez lo amaba más.

Aquella noche durante la cena lo vio. Estaba borracho como una cuba. Creyó que era por la desesperación que le causaba su matrimonio. Y lo cierto era que sí, pero no porque la mujer que amaba se fuera a casar con otro, sino porque la vida que se había prometido al desposar con ella se había ido a un pozo. Y por si fuera poca aquella desgracia, El Rey, a instancia de su padre, lo había destinado a luchar en las Cruzadas. Ella, desesperada, y desconocedora de todo aquel trajín entre su padre y el hombre del que estaba enamorada, ya de nuevo en su habitación de la torre se decía que si no casaba con su adorado Capitán no lo haría con nadie. Loca de amor, ya casi era de madrugada, más o menos a esta misma hora, dijo metiéndose otro gajo de la dulce y deliciosa naranja en la boca, se arrojó desde la torre. Y morí.

―Y ahora, el Buen Señor de los cielos, como esto de suicidarse es un pecado muy grande, tiene mi alma en este purgatorio: Desde esta torre lo veo todas las noches divirtiéndose y engañando a unas y otras. Veo cómo cada vez que fallece se encarna en otro igual de bello, que enloquece a las mujeres, las posee y después las abandona. Y así sigue mi castigo hasta que consiga que una mujer no caiga en sus brazos.

Amalia contempló a aquella bellísima muchacha que con la tranquilidad del que no le importa esperar, continuaba saboreando, uno a uno, los gajos de la naranja. Se levantó y recogió su maleta. Protegida por las sombras de las murallas, presurosa, caminó entre los naranjos hacia su casa. Todavía no se habrían dado cuenta de su ausencia. Antes de entrar en el Palacio se volvió. Nadie ocupaba el banco.

Ya en su habitación se acercó a la ventana. La abrió. En el cielo, allá a lo lejos, entre los primeros rayos de luz del amanecer le pareció divisar a la joven del banco sobre una nube. Tenía una mano levantada. Imaginando que era una despedida, ¿o quizá era agradecimiento?, ella también levantó la suya. Luego, suspiró profundo.

Un dulce olor a azahar invadió toda la estancia.

© Malena Teigeiro